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Die Chefin des Hauses beobachtete mich, wie ich aus der Redaktionsvorhölle schlich.
"Wohin gehst du, Wiglaf?"
"Ins „Ross-, äh, mit meiner Vorhaut FELIX, ins Rossini“, antworte ich.
„Wohin?“
„Ins Rossini! – Nein, nicht klar: In den Puff Ros-"
„Du Lümmel, hiergeblieben, das kannst du billiger kriegen! - Sofort gehst Du wieder an Deinen Platz untern PC! – Dein Text muss um zehn fertig sein", schrie sie außer sich.
"Aber ich will nur den Re -"
"Keine Widerrede, sonst kommst du in die Garage zu den Papierrollen!"
„Wau – und das zu Weihnacht! – Ist das alles schön bedruckt? – Also: gut", meine ich (wie hingeraunt!), "aber dann sagen selber deinem Männe –„
„Was denn?“
„Dass ich ihm seinen Regenschirm nicht abholen darf..."
